a propósito do inevitável

ao décimo terceiro, para um amanhã jovial

2012-02-13T23:48:00.000Z

ao quinto de fevereiro, com saudades de um futuro outro

2012-02-05T21:39:00.002Z

ao quarto de fevereiro, saúdo os tempos próximos

2012-02-04T16:09:00.004Z

doce papiação: uma maravilhosa descoberta...

2012-01-16T23:14:00.000Z

ponto.final.parágrafo

2012-01-15T14:40:00.000Z

intermezzo.prelúdio.abertura

2012-01-11T19:01:00.000Z

diatribe parìsico-lisbonítica

2012-01-11T17:54:00.000Z

onde tens tu, ó pó-de-arroz, a tez sadia,
onde no teu rosto se espelha aquele brilho intenso
desprovido d'artifícios, livre como gaivotas?
onde tens tu, mísera, as rugas francas dos anciãos
que em lendas matinais soltam fados de céus cruzados?
tu que comes como um pisco e desconheces a abundância,
a generosa abundância bruta e gorda dos manjares rústicos,
tu que te lambes aos macarrons e chupas asmástica pérolas de caviar
e desconheces a simpleza pródiga de um pastel de nata,
ou o veludo cálido e sedutor de um vinho do porto,
tu que te vomitas em baguetes besuntadas com urina
e ignoras o pão bronco e serrano feito do amor primeiro da saloia;
ó tu que te vendes aos turistas como bela, iluminada,
e que vês os prédios de áureo brônzeo charme a transformarem-se
- passada a surpresa e a novidade -
em prédios cor-de-lama-seca;
ó tu, ó caganitas de corvo em parques inventados há dúzia de anos,
ó florezinhas de canteiro à beira-merda plantadas,
ó relvinha calva, ó chão-serradura feito de cinzas e flocos de fealdade,
ó passeios de alcatrão roído, feitos d'indústria e frieza,
dize onde em ti as árvores todas, as perenes e as caducas e as exóticas e as d'aqui,
as altas e as baixas e as que se entregolfam e as que mirram e as que rebentam
em gritos oblongos de verdura, espasmos orgásmicos de seiva olímpica,
onde em ti os caminhos que coleiam e que dobram as esquinas de montes e colinas
com a destreza ingénua de trilhos milenares?;
onde, no teu único horizonte - um feito de cacos e zincos, chaminés e antenas -,
onde nele os tantos horizontes de azul e branco, de verdes, onde o mar e a imensa planície,
a serra soberana e o estuário implacavelmente imenso, como metáfora material para tão grandes empresas;
onde em ti os horizontes de esplendor rasante e beleza bárbara, ciprestes, palmeiras e eucaliptos,
e a voz suave amena de uma brisa que nos sussurra-enleia em murmúrios de sol e sal
e nos enche a alma de cândido fogo e de paixão plácida, à luz eterna de um anoitecer,
onde em ti as ondas que nos trazem garrafas de outros mundos e de outros sonhos?;
ó tu, ó prédios copy-paste, onde neles o cada azulejo único a cada único olhar,
onde a chuva com cê grande, os cheiros que não os de merda no metropolitano,
a estupidez sincera e simples contra a estupidez intelectualítica das tuas cuecas puídas?;
onde a nobreza se no teu premier arrondissement moram apenas meninas mimadas com cheiro a naftalina
com desejos íntimos de aprender a tocar richard clayderman num electrodoméstico,
ou meninos dos arrabaldes com macacos no nariz que mijam e empastam as mãos fétidas
qual mini-elefante
sobre um teclado mais óleo que branco-e-preto?,
ou os meninos chiques com vista para a cúpula dos inválidos em cuja carta de princípios pianísticos
se adivinha em primeiro e último lugar a vontade nervosa de um para-elisa com pedal atrofiado
e se concentram burguêsmente num estudo sol-e-dó de título «les abeilles»;
morre, pim, morre, ó tu com essa intelectualite imprestável,
essas laudas borradas a filosofites existencialistas sobre a virtude de um saco roto de batatas,
essa vida triste sem melhor ocupação que a de se enterrar em bibliotecas deprimentes,
escuras e escuras e cinzas e castanhas, verdadeiros palácios de ratos e ratazanas
que não vivem neles, vivem no cabelo enrodilhado dos leitores que os visitam;
ó tu, urbe tão catita num verão simpático e passageiro, dize onde, no teu ano inteiro,
o sangue bombeando pleno de orgulho são pelas artérias e caves?;
tu que te lamentas por não conhecer lisboa e prometes, com o sorriso mais imbecil,
prometes vir o mais rapidamente possível conhecer espanha,
tu de uma ignorância que afundaria mil barcos de esterco, tu que vives em ti e nos teus tiques,
?onde, na tua arrogância, o meu mundo de sílabas portuguesas, de paz e grandeza?,
?onde na tua história os meus navios que romperam ventos contra monstros e monstrengos?,
?onde na tua casa de banho um mínimo bidé ou lava-mãos em que me possa limpar das tuas piadas estéreis?;
!morre, pim, morre, ó tu que és feita de rendez-vous e de palas-de-burro num mundo a candeeiros;
tu foge-me, e permite-me a graça de seres bela - porque ocasional como um charuto que passa ao lado -
mas jamais o pesadelo de seres o que és - porque presente e futuro como um suicídio que passou ontem.

que morram as memórias e que se derretam as paredes sujas das tuas estações de metro;
não há-de lucrar a ditosíssima république com a ingenuidade escrava de mais um lusitano.

ergo-me.

ao terceiro de MMXII, mas apenas porque já passa da meia-noite

2012-01-03T00:33:00.002Z

vale tudo tão a pena!

16.XII.2011
Théatre Lúcio Costa, Paris

ao primeiro de MMXII

2012-01-01T17:26:00.000Z

três coisas tão distintas, e um anexo póstumo:

avant-propos

dia triste de ano novo:
tanto que ficou por dizer e por fazer que o coração se aperta com medo que o degolem.

céu nublado,
mas há um rasgão que nos traz um pouco de céu tímido
e por esse pouco escorregam gymnopédies e gnossiennes.

as pessoas, essas puxam-se para um lado e para outro.
puxam-se com sequiosa malvadez ou analfabruta tirania.

o corpo não sabe como estar;
não me resigno à alternativa marionete e então custa sobreviver um dia, sem dormi-lo apagado todo.

ir em busca de tempo é enforcar-se.
e a corda está já apertada.
procuramo-lo e enredamo-nos em novas distracções.
em suma, cai-nos um sono letárgico e ficou por respirar o mínimo vital.

dia triste de ano novo,
depois de uma meia-noite pagã em que se encheram as ruas de panelas e tachos
em sinfonia de trovões pandemónicos.
ouvi-o e cri-me há milhares de anos, perto de umas quaisquer cavernas.

e assim se passa, e o relógio avança, e nós fitando-o, espècados.
dia um feito zero, em que nada nasceu, porque se é só, e nada se antecipa, porque...
porque o nada antecipou-se, e quis a tristeza que viesse para ficar.

descoberta

III

hymno para o anno novo

anexo póstumo

a voz, esse milagre

2011-12-26T22:45:00.000Z

é tradicional da semana santa em castelsardo, sardenha. são quadro cantores, cantam em cruz e os seus timbres se cruzam hieráticos à procura da voz quintina, esse arrepiante milagre que assim nasce, redentor, como voz divina, união e transcendência. em esta época de tão estranhos percursos, de tão insondáveis futuros, de tão improváveis presentes, quem nos dera a força telúrica deste canto e desta humanidade em nós!

por isto lembro-me, comovido, de ter sido um dia surpreendido em monsaraz. era noite, e ninguém na rua: sob o negro estrelado dos céus começou-se a ouvir uma melodia, a vozes masculinas, tão longe quanto perto. dir-se-ia um canto perdido, trazido pelo vento, tamanha a solidão em que se achava o casario. não tardei a encontrar a origem desta alma: aproximando-me, descubro-o, nítido, depurado, simples, vindo de um terraço, o cante alentejano. que palavras para tamanho peso de franqueza, de sinceridade, de beleza? nenhumas: lugar apenas para lágrimas, que aquela música arrancava de nós o espírito para a abraço fraterno, e o corpo gritava-se feito todo daquela terra.

chagall / louis aragon

2011-11-28T16:12:00.001Z

Sur l'amour on avait écrit
Sortie de secours interdite en cas d'incendie
Sur le ciel on avait écrit
Vous vous trompez ce n'est pas ici
Et sur la nuit on avait écrit
On n'avait rien écrit sur la nuit.

se me trouxesse luz esta claridade...

2011-11-28T00:31:00.001Z

?!

2011-11-22T20:46:00.001Z

não sei

o que nos disse o frio da madrugada

nem o manto de neblina até à nossa cintura

num jardim improvável às cinco da manhã.

pensei que pudesse aparecer el-rei desejado

mas entre nós e a paisagem vi apenas surgir

o gelo implacável de hesitações incrédulas,

de espanto e incerteza.

não consegui perceber

a voz da lua

nem sei

o que nos disse a noite em branco

a insónia sequiosa

a estranha dúvida

a insaciável vigília nocturna

em que nos descobrimos...

toda a vida flutua como a névoa que trespassámos,

assim suspensa, misteriosa, feita de vapor discreto e impreciso.

não sei o que me diz este poema.

(já tu, dizes-me apolo. e que dizem de nós os deuses outros?)

!?

2011-11-19T12:21:00.001Z

Marquesa de Alorna / Vasco Graça Moura !?

Lídia Jorge!...

José Saramago!?...

António Lobo Antunes!!?...

!... Agustina Bessa-Luís!?!!...

de Camões

2011-11-19T01:03:00.001Z

Memória do meu bem, cortado em flores,
Por ordem de meus tristes e maus fados
Deixai-me descansar com meus cuidados
Nesta inquietação dos meus amores.
Basta-me o mal presente, e os temores
Dos sucessos que espero infortunados
Sem que venham, de novo, bens passados
Afrontar meu repouso com suas dores.
Perdi numa hora tudo quanto em termos
Tão vagarosos e largos, alcancei;
Deixai-me, com as lembranças desta glória
Cumpre-se e acaba a vida nestes ermos
Porque neles com meu mal acabarei
Mil vidas não, uma só - dura memória!...

díptico

2011-11-16T14:38:00.001Z

...sou uma estátua esquecida nas praias do fim do mundo...

... será contradição o que procura o pobre coração no peito meu?...

tu, gato

2011-11-16T00:33:00.001Z

! se só pudesse trocar de corpo contigo

para poder correr livre e ronronar e enroscar-me

e fugir de todos os idiotas dando um grito (: MIAU!...)

e passear-me elegante pelas levadas em que te passeias certamente...

tu, gato ilhéu, príncipe de paraísos e arredores,

se só pudesse trocar de corpo contigo,

a que gatas me gabaria!, com que mágicas me rejuvenesceria!...

e, tu em mim, reduzir-me-ias a um heróico doente psiquiátrico

e viverias num hospício, mais feliz e mais divino que todos os homens outros.

devia ser crime condenar o perfeito,

destruir futuros, recusar a Vida.

tu, gato, sabe-lo bem. toda a natureza sabe.

só a Civilização sucumbe.

fim

2011-11-15T00:15:00.001Z

parlisia cortante
mãos geladas outra vez
o vazio pinga sobre mim
compasso fixo eterno macabro
tortura que me calcifica
vejo sangue tudo sendo neve
vejo mortos tudo sendo ninguém
não me quero ver não me quero sentir
penso logo não existo
vocês o vento norte o deserto em áfrica
riam-se de mim lancem-me ferros martirizem-me
quero evolar-me rápido para o nada
mergulhar em paz líquida que me reduza à qualidade de polvo
essa mítica colecção de tentáculos com ar de sábio-burro sem rumo nem arte.

parêntese

2011-11-13T12:18:00.001Z

contrabaixo frenético e a lembrança tão presente de ti

a percussão tão feita de erotismo e o piano lânguido discreto

pedi um mojito contei-to já era breu noite elegante e que falta fez

o sorriso o olhar as private jokes as vontades de telúrico a graça netrebko

a telepatia as coincidências os adoros a sátira a paródia o conforto a paz;

depois acaba. lá fora frio e tu tão longe...

e eu tão à espera...

poema diurno

2011-11-13T11:39:00.001Z

para que fosses nosso, ó cais primeiro,
quantas aranhas ficaram por casar!

as teias-metáfora desses dias
viste-me romper tímido e confuso;
porém quebraram-se, desfizeram-se
em novelinhos de pó indestrinçável
e, por segundos, as águas o sol a brisa
tingiram-nos de relance uma aguarela de futuros.

o tempo não sossegou: a aguarela transformou-se.

primeiro em pastéis quentes, logo em óleos garridos;
durante as áfricas e a solidão e o reencontro protocolar
caíram as cores e ficou, puído, um esboço indeciso
a grafite e a carvão.

tardei a acreditar no maravilhoso encanto do desenho
assim expectante e rarefeito, à espera de mãos que o enobrecessem.

a dolorosa descoberta de uma promessa de perfeito
(tão negligentemente inacabada)
provoca no artista moderno uma tensão incalculável
entre o medo de a conspurcar, estragar, ferir,
e o medo de a destruir de vez, para a memória e para o mundo.

esta distância perturba, indefine, imerge a realidade em estranha neblina;
mas guardo-nos o desenho por fazer (sente-lo?),
e perscruto-o a todo o momento
enquanto conto os dias que faltam
para a criação do universo.

poema-desolação

2011-11-11T01:38:00.001Z

a cada dia, uma pétala se desfaz:
perdeste o meu diário, ou perdeste a voz,
e esse teu silêncio, ao mesmo tempo que risca passados,
faz perder o norte ao meu presente
e dilui em saudades tristes o meu futuro.

a cada noite, uma nova ruga se sobrecarrega,
se avolumam os guinchos cortantes de sirenes,
se enregelam dedos e mãos e lembranças.

vejo morrer, um a um, cada gesto do nosso nós:
o meu coração despeja revoltas em espiral,
pulula e se entregolfa em jorros de impaciência e de descrença.

(estar contigo,
disse-to,
era continuar-me.)

(digo-te agora que não estar contigo
é oferecer-me um murro diário de escarro e desolação.)

à noite...

2011-11-09T21:45:00.001Z

... abandono-me incrédulo, pergunto-me, e sonho.

pós-poema

2011-11-09T01:19:00.002Z

não sabes, não acreditas, não imaginas
o tamanho da verdade,

o canto de mim e de ninguém
eqüidistante,

o abysmo seco pedregoso à flor de minh'alma.

não conheces o alcatrão em que me arrasto
com o cansaço todo de um envelhecer exponencial
nem as flôres, a lua, o beijo que te trazia
ao fim salgado das minhas lágrimas
e ao princípio nu do meu corpo só.

o vento coleia,
o teu colo desintegrou-se em sopro e cinzas:

carboniza-se
coração:

pego nele, raspo-o contra a cal das tuas muralhas
e escrevo em palpitações de sangue negro pisado
o teu nome e apenas ele;

como êxtase, súplica final, as letras hão-de tristes lentas gotejar
e o grito desses últimos batimentos a terra gretará
e brotarão aves cegas
e o céu manchar-se-á de frio
e eu estarei diluído já em átomos de nada.

[ouve-te...
eu escuto pássaros na madrugada.]

licor

2011-11-06T21:11:00.000Z

durmi com u (título póstomu)

2011-11-06T20:37:00.000Z

páro para à procura de um título que sirva páro à procura de mots palavras words vírgulas nada serve algo há-de servir então escrevo falta-me um s vou atrás corrijo de ora em diante nem corrijo fica assim mesmo edd'ora addio ou algo do género como escreveu um certo louco um dia eu dói-me no fim a cabeça no fim dela um pontinho intermitente e o corpo é curvado como velho octogenário de noventa anos sim isso mesmo qual é o vosso problema vocês vão passear cachorros cães deixem-me as cervicais a pesar para baixo o olhar de viés a pele estico-a amasso-a venho do leito onde caramba dói-me no leito escrevi ninguém sabe os gritos que reprimo a força com que arrasto grunho espremo todo o sebo do meu rosto os gemidos de berros que se engoliram não lágrimas mas águas estrebuchadas cópias de convulsões o braço tenso músculos de murros almofadas quanto comichão podia arrancar-me pestanas mas puxo-me apenas sobrancelhas escrevi mais mas já não percebo a letra talvez avançando descortino mais escrevi ainda bolas isto não se percebe isto sim escrevi a minha cara socos nele as chapadas hediondo varanda trânsito a pergunta porquê existencializa-me como para quê luzes e a merda todo o mundo em todos sou a curiosidade ser compreendido por ninguém é dói-me os braços mas continuo escrevi coisas que não descortino avanço escrevi ninguém e ninguém haver e o paraíso vê-lo derramar-se mãos de manteiga dói-me os braços pesam-me as cervicais corcundo-me avanço escrevi foder-se o futuro emmerdar-se o presente em febre de riscos papel carvão bruto espanco-o cuneiforme em rasgos de azar uma borbulha borbotos na roupa que sentido para nada para nada para ninguém e para nada suspiro dói-me cansa-me avanço escrevi porque para nada sou a mais a coragem morbidez que não tive paciência é assim o resto vai a noite e os dias com o caralho mas não não não NÃO PORRA não ser finjam não tentem mimos hoje não saio coisas que não descortino escrevi avanço ainda para quê para quê é o fim nenhuma resposta se acha e não estou louco e se estou louco melhor/pior ainda depois parei dói-me braços tensos férreos pés frios corpo quente de um quente doente de um quente de cancro páro e penso que nunca tão desolado há sempre um passo em frente na última desolação e já exageradamente comprido se tem achado o meu cais antes que os meus avanços nele se deixem enganar numa queda de todo o cinematográfico aparato o sebo borbulhas arrasto-me dói-me comichão passo as mãos intervalo-me penso nas ondas no negro de uma noite numa lua que me haveria de iluminar um pouco e no som vrrrrr vrrrrr pssscchhh que vem e que vai viria e etc. e vem e depois como me dói cansa comichão no coro cabeludo são as ideias a crepitar ideias feitas de nada olho este ecrã e vejo um escarro uma mancha de trastes a aumentar aos poucos a minha miopia torna este texto magnaninamente mode~~rno o meu ranho pós-dilúvio entope-me as cervicais pesam ontem durmi hoje durmi os dias todos quase só du~~rmi como quem diz enterrei-me os projectos que projectos vão todos bardamerda é tudo ruína não acho significado no que não tem futuro não acho porquê não compreendo tudo o que não compreendo são as coisas mais simples lembro-me de quando era aluno mais pequeno criança na escola também naquele tempo não percebia os exercícios mais básicos e os mais difíceis resolvia-os tão mais facilmente hoje é o mesmo o que me parece mais evidente escabrosamente macabrosticamente miraculosticabrutamente mais evidente o que me é epifania o que me é eureka o que me é ummaisum doismaisdois trêsmaistrês zerovezeszero é o que me confunde o que me engana o que me destrói estou minguado corroído flechas abatendo-me agulhas suspiros são ar cagado todo o resto é a mesma não a mesma digo a pior não a pior digo a mor-deprimência e volto e pergunto-me que sentido e per~~scruto e p~~rocuro e penso e adivinho e nada nem uma bola de cristal nem uma alma que me explique ao meu lado que me fale da cor do céu que me mostre como funcionam os búzios do mar nunca ninguém me mostrou como funcionam os búzios quem me dera ter alguma vez tido alguém de mim junto a oferecer-me um abraço cheio de maresia e que me segredasse ao ouvido uma simplicidade do tamanho do horizonte quem me dera ter uma estrela que brilhasse e que guardasse segredos e equações na sua incandescência será que se escreve assim ou de outra maneira avanço quem me dera nessa estrela uma porção de desejos poder contar os segundos por voltar a ver alguma coisa hoje não conto nada porque ninguém me espera quem me espera espera a curiosidade o estrangeirado illustre o dandy o como é que o outro dizia já nem me lembro não é cosmopolita é qualquer coisa com d com d com d esperem esperem vou parar para pensar ah sim achei o diletante dói-me braços mãos cervicais o choro solta lágrimas e em substituição das lágrima~~s preenchem-se os buracos com chumbo então tudo tende a desmoronar-se isto é aquilo que ainda~~ não se desmoronou olho para a esquerda para a direita e já não espero que alguém apareça porque já ninguém há-de aparecer o resto os ventos já sabem as aragens as brisas todos os frios me raspam aos ouvidos a pergunta solene todos os gelos me crispam os poros ils me demandent qui suis-je etc. e para quê para quê isto tudo todo este esperar esperar por nada esperar para nada para ninguém por ninguém porque em nenhum domínio não há quem não há não não NÃO PORRA é tudo uma belle paubelle o braço esquerdo uns tiques cruzcruz tziquetzique uns micro-espasmos vá-se lá saber que signos são estes que mistérios nos contam eu estou para mário de sá-carneiro como a beterraba para o nabo ou para o que vocês quiserem e que faça um pouco mais de sentido vocês os que vivem os que ficam vocês sem sentido é que me hão-de ~~escolher um desen~~ho uma photographia que me encaixe sisudo querido num panteão de inúteis e falhados assim seja e como algum momento havia de haver havido havendo um ponto final deixo-vos porque sou generoso e orgulhosamente sarcástico na minha mais vomitada gargalhada não um ponto mas imaginem um belo ~~par de rotunda~~s reticências ... ...

poema-fel

2011-11-05T17:22:00.001Z

amarguradamente apodreço em largo silêncio; cobre todo o meu entorno o peganhento seco líquido da ausência; ouço nostalgias de outros a ver se me encontro alguma, mas o pétreo pedregoso coração desiste-se desconsoladamente; como anemia sinto o sangue feito pedaços d'água-de-esgoto, e os membros duros e pesantes de ferrugem proíbem-me o mínimo criar; são estas sílabas a derradeira energia de uma múmia, cuja alma se engoliu em nó de farpas; nem amanhãs, nem ânimos, porque já bastou; errei o tempo em que nasci, falhei o século, pariram-me sepultado; venham harpas cantar-me harpejos ridículos: há-de me planger uma corda desafinada.

poema-morte

2011-11-05T14:20:00.001Z

nada estremece: tudo cai envenenando-se,
e lenta, muito lentamente,
o corpo esmaga-se e petrifica-se.

o abandono é insuportável,
toda a ideia se paralisa,
o desânimo crispa lábios
e afunda rugas, lavra fins.

camiliano, o céu tomba como ironia maior.

como houvesse ombros em mim que o ainda suportassem
o céu despenha-se e vomitam-se pelo chão as estrelas todas.

quão ridículo, sozinho, terminal, é o meu cíclico desgaste desamparado.

poema torto

2011-11-03T21:06:00.004Z

todo o javali era a maravilhosa troca cordial de
a maravilhosa descoberta e confirmação de
a aliciante e indecente sugestão de
obscenidades
subtilezas
mãos.

lembro-me de tudo: desde a invenção de salmos
(diria mesmo desde a surpresa-faísca dos primeiros vocalisos:
o piano era mau, vertical, as partituras caíam a cada
forte subito
e o meu lápis nervoso anotava hieróglifos indecifráveis)
- desde a invenção dos salmos, dizia, até à invenção de paródias,
de noites, de manhãs, de duches gelados, de tejos-breu e de
adoros.

lembro-me da viagem lenta e doce, rumo - mal sabíamos? - a nós mesmos,
do sol e de toda uma paisagem plácida e tranqüila
como se viajássemos em câmara lenta num oceano mais feito de futuro que de água.

tomara
poder continuar a navegar, crescer,
tomara que o futuro não fosse mais feito de água que de oceanos
que os dias novos já se não querem lágrimas,
já se não pretendem ruínas submersas.

paz, tão-só paz:
que a intenção é larga,
o destino telúrico,
o coração aberto.

ode

2011-11-01T13:55:00.001Z

há uma ilha virgem de nós:
levar-te-ei a conhecê-la porque o meu corpo é feito todo daquela terra,
daquele céu, mar e horizonte:

anseio em crescendo contínuo por uma mágica
que nos faça esquecer as ruas gastas da civilização
e nos ofereça tormes de mãos serenas.

o rio que nos escutou em indícios auspiciosos de intimidade
há-de fazer submergir o passado como deus implacável
e há-de regar as águas semi-tropicais de banhos futuros
trazendo já perdidas as memórias diluídas de lendas e fantasias.

! que sede-fome de vida, de anonas fartas e doces:
o desejo nasce em impulsos vulcânicos e vem do futuro,
todo o sonho se entrecruza em rasgos de felicidade e êxtase
quando nos imagino construtores de teatros e solares:
o nosso leito oh que generoso em sua paz imensa,
oh que perfeito no mel forte do teu regaço!

no açúcar irresistível dos nossos beijos
(essa grandeza imponderável cujo olvido seria crime)
oh, vénus de vermelho e negro, como é azul e branco o amanhã!

seremos tudo, porque tudo somos nós onde nos sabemos vida,
e vida nos sabemos onde são telúricas as vontades e as realizações,
e esplendorosa a alva como o anoitecer.

poemeto

2011-10-22T22:00:00.000+01:00

que saudades, que vontade, fixação
no veludo justo de sua lingerie
no som batuque de seus sapatos
no ritmo perverso de suas pernas

quanto esquenta minha mão
na sede de pegar sua harmonia

quanto me empurram para si
seus olhos de mar e fogo
suas ancas de gata, seu corpo-violão

vem guria de meus sonhos
sentar em meu colo vazio:

em paris nosso oceano está em nós
e então o barquinho vai, a tardinha cai,
o pôr-do-sol escorrega pelos prédios
e eu sou todo beijos que te percorram
todo gestos que te despertem, sereia,
todo fome de me inundar de você.

eu voto Dalí!

2011-10-14T10:49:00.002+01:00

ponto-meio outro

2011-10-12T20:14:00.002+01:00

intermezzo VIII

2011-10-09T12:53:00.002+01:00

intermezzo VII

2011-10-05T22:12:00.000+01:00

ai... que bom que é ...

2011-10-05T14:58:00.001+01:00

et voilá! madrugada outra...

2011-10-05T00:14:00.002+01:00

digressão

2011-10-04T23:00:00.001+01:00

sensação que me repito e giro em torno de mim ando às voltas

circularmente subvivo autofagicamente no vício de não ser

e finjo ao escrever que conto para ti só as estrelas do céu

depois é versos parados forçados porque urge espremer o vómito

diz que houve magia carisma nobreza em poemas passados

eu próprio o penso ao passo que me recuso e então é útil

útil e tal que me expulse em espasmos de sílabas de mim mesmo

quem sabe não tragam elas um mistério uma aura um perfume

insuspeitavelmente libertados pelos ares enquanto debito

quem sabe esse odor não passe paredes casas árvores não se cruze algures

com outras mensagens voláteis quem sabe não suba a torre eiffel

quem sabe não se reúnam nela todas as noites milhares de cartas

letras por escrever fantasmas de frases espectros de vozes declarações

o meu etéreo carente necessitado lacrimoso sarcástico sisudo

quem sabe não choque de viés com uma caligrafia fêmea sedutora

cheia de paris e veludo e seda e vermelhos e negros

quem sabe não se tropecem esses destinos imponderáveis

não caiam escorreguem aos trambolhões pela torre abaixo

enlouqueçam gritem assaltem-se em imprecações silenciosas

e nos arranquem a nós corpos verdadeiros do coma quotidiano

e nos surpreendam encontro inverosímil numa pont des arts

nos tenham prendido cadeado quem sabe mesmo antes deste texto

com os nossos nomes iguais a outros sobre um sena de postal

sensação que me repito as águas do sena hão-de ser frias

incomoda-me a ideia de um mergulho imprevisto

disperso-me houve um barulho invulgar

vou à procura de sinais místicos pelo quarto

que acusem a recepção de uma mensagem encriptada pelo vento

ou um já beijo a dissolver-se em átomos de nada.

intermezzo VI

2011-10-04T22:15:00.002+01:00

Cantiga de esponsais

Machado de Assis

Imagine a leitora que está em 1813, na igreja do Carmo, ouvindo uma daquelas boas festas antigas, que eram todo o recreio público e toda a arte musical. Sabem que é uma missa cantada; podem imaginar o que seria uma missa cantada daqueles anos remotos. Não lhe chamo a atenção para os padres e os sacristães, nem para o sermão, nem para os olhos das moças cariocas, que já eram bonitos nesse tempo, nem para as mantilhas das senhoras graves, os calções, as cabeleiras, as sanefas, as luzes, os incensos, nada Não falo sequer da orquestra, que é excelente; limito-me a mostrar-lhes uma cabeça branca, a cabeça desse velho que rege a orquestra com alma e devoção.

Chama-se Romão Pires; terá sessenta anos, não menos, nasceu no Valongo, ou por esses lados. É bom músico e bom homem; todos os músicos gostam dele. Mestre Romão é o nome familiar; e dizer familiar e público era a mesma coisa em tal matéria e naquele tempo. "Quem rege a missa é mestre Romão" — equivalia a esta outra forma de anúncio, anos depois: "Entra em cena o ator João Caetano"; — ou então: "0 ator Martinho cantará uma de suas melhores árias". Era o tempero certo, o chamariz delicado e popular. Mestre Romão rege a festa! Quem não conhecia mestre Romão, com o seu ar circunspecto, olhos no chão, riso triste, e passo demorado? Tudo isso desaparecia à frente da orquestra; então a vida derramava-se por todo o corpo e todos os gestos do mestre; o olhar acendia-se, o riso iluminava-se: era outro. Não que a missa fosse dele; esta, por exemplo, que ele rege agora no Carmo é de José Mauríciot; mas ele rege-a com o mesmo amor que empregaria, se a missa fosse sua.

Acabou a festa; é como se acabasse um clarão intenso, e deixasse o rosto apenas alumiado da luz ordinária. Ei-lo que desce do coro, apoiado na bengala; vai à sacristia beijar a mão aos padres e aceita um lugar à mesa do jantar. Tudo isso indiferente e calado. Jantou, saiu, caminhou para a Rua da Mãe dos Homens, onde reside, com um preto velho, pai José, que é a sua verdadeira mãe, e que neste momento conversa com uma vizinha.

— Mestre Romão lá vem, pai José — disse a vizinha.

- Eh! eh! adeus, sinhá, até logo.

Pai José deu um salto, entrou em casa, e esperou o senhor, que daí a pouco entrava com o mesmo ar do costume. A casa não era rica naturalmente; nem alegre. Não tinha o menor vestígio de mulher, velha ou moça, nem passarinhos que cantassem, nem flores, nem cores vivas ou jucundas. Casa sombria e nua. 0 mais alegre era um cravo, onde o mestre Romão tocava algumas vezes, estudando. Sobre uma cadeira, ao pé, alguns papéis de música; nenhuma dele...

Ah! se mestre Romão pudesse seria um grande compositor. Parece que há duas sortes de vocação, as que têm língua e as que a não têm. As primeiras realizam-se; as últimas representam uma luta constante e estéril entre o impulso interior e a ausência de um modo de comunicação com os homens. Romão era destas. Tinha a vocação íntima da música; trazia dentro de si muitas óperas e missas, um mundo de harmonias novas e originais, que não alcançava exprimir e pôr no papel. Esta era a causa única de tristeza de mestre Romão. Naturalmente o vulgo não atinava com ela; uns diziam isto, outros aquilo: doença, falta de dinheiro, algum desgosto antigo; mas a verdade é esta: - a causa da melancolia de mestre Romão era não poder compor, não possuir o meio de traduzir o que sentia. Não é que não rabiscasse muito papel e não interrogasse o cravo, durante horas; mas tudo lhe saía informe, sem idéia nem harmonia. Nos últimos tempos tinha até vergonha da vizinhança, e não tentava mais nada.

E, entretanto, se pudesse, acabaria ao menos uma certa peça, um canto esponsalício, começado três dias depois de casado, em 1779. A mulher, que tinha então vinte e um anos, e morreu com vinte e três, não era muito bonita, nem pouco, mas extremamente simpática, e amava-o tanto como ele a ela. Três dias depois de casado, mestre Romão sentiu em si alguma coisa parecida com inspiração. Ideou então o canto esponsalício, e quis compô-lo; mas a inspiração não pôde sair. Como um pássaro que acaba de ser preso, e forceja por transpor as paredes da gaiola, abaixo, acima, impaciente, aterrado, assim batia a inspiração do nosso músico, encerrada nele sem poder sair, sem achar uma porta, nada. Algumas notas chegaram a ligar-se; ele escreveu-as; obra de uma folha de papel, não mais. Teimou no dia seguinte, dez dias depois, vinte vezes durante o tempo de casado. Quando a mulher morreu, ele releu essas primeiras notas conjugais, e ficou ainda mais triste, por não ter podido fixar no papel a sensação de felicidade extinta.

— Pai José — disse ele ao entrar —, sinto-me hoje adoentado.

— Sinhô comeu alguma coisa que fez mal...

— Não; já de manhã não estava bom. Vai à botica...

0 boticário mandou alguma coisa, que ele tomou à noite; no dia seguinte mestre Romão não se sentia melhor. E preciso dizer que ele padecia do coração: — moléstia grave e crônica. Pai José ficou aterrado, quando viu que o incômodo não cedera ao remédio, nem ao repouso, e quis chamar o médico.

— Para quê? - disse o mestre. — Isto passa.

0 dia não acabou pior; e a noite suportou-a ele bem, não assim o preto, que mal pôde dormir duas horas. A vizinhança, apenas soube do incômodo, não quis outro motivo de palestra; os que entretinham relações com o mestre foram visitá-lo. E diziam-lhe que não era nada, que eram macacoas do tempo; um acrescentava graciosamente que era manha, para fugir aos capotes que o boticário lhe dava no gamão — outro que eram amores. Mestre Romão sorria, mas consigo mesmo dizia que era o final.

"Está acabado", pensava ele.

Um dia de manhã, cinco depois da festa, o médico achou-o realmente mal; e foi isso o que ele lhe viu na fisionomia por trás das palavras enganadoras:

— Isto não é nada; é preciso não pensar em músicas...

Em músicas! justamente esta palavra do médico deu ao mestre um pensamento. Logo que ficou só, com o escravo, abriu a gaveta onde guardava desde 1779 o canto esponsalício começado. Releu essas notas arrancadas a custo, e não concluídas. E então teve uma idéia singular: — rematar a obra agora, fosse como fosse; qualquer coisa servia, uma vez que deixasse um pouco de alma na terra.

— Quem sabe? Em 1880, talvez se toque isto, e se conte que um mestre Romão...

0 princípio do canto rematava em um certo lá; este lá, que lhe caía bem no lugar, era a nota derradeiramente escrita. Mestre Romão ordenou que lhe levassem o cravo para a sala do fundo, que dava para o quintal: era-lhe preciso ar. Pela janela viu na janela dos fundos de outra casa dois casadinhos de oito dias, debruçados, com os braços por cima dos ombros, e duas mãos presas. Mestre Romão sorriu com tristeza.

— Aqueles chegam — disse ele —, eu saio. Comporei ao menos este canto que eles poderão tocar...

Sentou-se ao cravo; reproduziu as notas e chegou ao lá...

— Lá, lá, lá...

Nada, não passava adiante. E contudo, ele sabia música como gente.

Lá, dó... lá, mi... lá, si, dó, ré... ré... ré...Impossível! nenhuma inspiração. Não exigia uma peça profundamente original , mas enfim alguma coisa, que não fosse de outro e se ligasse ao pensamento começado. Voltava ao princípio, repetia as notas, buscava reaver um retalho da sensação extinta, lembrava-se da mulher, dos primeiros tempos. Para completar a ilusão, deitava os olhos pela janela para o lados casadinhos. Estes continuavam ali, com as mãos presas e os braços passados nos ombros um do outro; a diferença é que se miravam agora, em vez de olhar para baixo: Mestre Romão, ofegante da moléstia e de impaciência, tornava ao cravo; mas a vista do casal não lhe suprira a inspiração, e as notas seguintes não soavam.

— Lá... lá... lá...

Desesperado, deixou o cravo, pegou do papel escrito e rasgou-o. Nesse momento, a moça embebida no olhar do marido, começou a cantarolar à toa, inconscientemente, uma coisa nunca antes cantada nem sabida, na qual coisa um certo lá trazia após si uma linda frase musical, justamente a que mestre Romão procurara durante anos sem achar nunca. O mestre ouviu-a com tristeza, abanou a cabeça, e à noite expirou.

venusberg, e os últimos souvenirs

2011-10-04T00:22:00.000+01:00

nuit blanche. boltanski. um teatrinho feito quadro vivo, figura fantasmagórica - e tão cativante - de mulher, movendo-se lentamente em névoa e em palavras esparsas. coisa muito doirado-etérea. e muito calor. noite seguinte: pôr-do-sol em montmartre, e ao longe, estrangeira, uma montparnasse fustigada de vermelho-fogo. esperámos em vão que a torre eiffel se iluminasse em frenesim. percorrer os grandes túneis de paris, os das grandes estações de metro: percursos sempre cinematográficos, cujas paredes sujas guardam ainda a memória viva de feridas, de sonhos, esperanças, desolações. que em constantes e múltiplas hipóteses me anunciam contradições e futuros vagos: longe, perto, sim, não, sempre, nunca. lembrar, esquecer. todas as possibilidades cansam e entusiasmam mas mais cansam que entusiasmam. hoje tannäuser. sede imensa de anona e similares. de ninfa idílica do olimpo cadente, de grega que sussurre, de uvas brancas. lerei branca a tua pele e a aurora em que volitas soprar-me-á para longe a cinza negra que me pesa nos ombros. assim creio, que em pouco mais posso já crer. (silêncio não: vem-me música, leve e generosa... pena só que o tempo passe!; e que seja de sono-angústia o combustível que me anima.)

intermezzo V

2011-09-29T21:03:00.002+01:00

À quatre heures du matin, on ne fait rien en général et l'on dort, même si la nuit a été une nuit de trahison. Oui, on dort à cette heure-là, et cela est rassurant puisque le grand désir d'un coeur inquiet est de posséder interminablement l'être qu'il aime ou de pouvoir plonger cet être, quand le temps d'absence est venu, dans un sommeil sans rêves qui ne puisse prendre fin qu'au jour de la réunion.

La Peste, Albert Camus.

intermezzo IV / epifania!

2011-09-29T11:52:00.000+01:00

intermezzo III / madrugada

2011-09-29T01:09:00.001+01:00

jantar só, irritado, imprecativo. volto com a certeza de sair com a minha moleskine e debitar paris nocturna (e tão boa que a noite se prometia, cálida e serena) pelas ruas e cais e pelo mar de luzes a partir de montmartre. acabo por ser retido chez le brésil, frustra-se a empresa solitária, cai-se no maravilhoso sabor de uma soirée tropicalmente perfumada. reunião de cozinha que descamba em cavaqueira, vinhos sofríveis, descobertas, (des choses qu'on ne peut pa dire encore, tu vois?, mais qui nous enivrent, c'est sûr), risos, partilhas, idéias orthographicas, varanda amena à luz cíclica da torre eiffel. por fim, água de beber, e uma alegria tão simplesmente esfuziante e genuína que torna todo o resto enfim pequeno, enfim mesquinho, de antanho, hélas. tempo ainda para abrir a caixa de emílio: um convite perdido para hoje. mas, quoi que ce soit, que prazer o deste duche fresco!

Nº00000

2011-09-28T18:55:00.000+01:00

I.

mãos oleosas peganhentas moçárabes judias ortodoxas libertinas
cosmopolitas que houveram perdido o pergaminho ideal e digitam
digitam infelizes de si próprias dizeres sem nymphas nem deuses

II.

febre criadora sonhos pesadelos abysmos
prazos demais projectos demenos cerejas
demenos uvas nem canapés tampouco
febre suor calor queimado em paris-infra
abaixo dos possíveis e deslocado paragaláctico
é alguém o telefone toca córo de surpresa
perguntam pelo erik que não sou
se o meu francês fosse já marialva pedia-lhe café
havia de ser cinematographico o truc-truc-ce-truc-là
febre
penso ostensiva ostinata obsessivamente
nas geografias que percorres porventura
acho o contacto cada vez mais proibido
e o meu coração é cada vez mais doença
se o meu francês fosse já gigolô ligava ao acaso
quem me atendesse havia de gostar de fellini
e de dormir comigo na ânsia desmesurada de estrelas
ontem
perguntaram se já-não e se aquiloqueloutro
eu quero lá já saber se o outraquilo ou sim-não
sei lá já que género sou de quemquerqueseja
e logo se há malentendidos se há raioscuriscos
se há silênciosausências se há magmagelo
que importa que adianta que resolve se a humidade
(não se pode dizer mais do có que é)
entrou por mim ossos e carne desconjuntou-os mareou-os
refugou-os marinou-os em soro-quebranto eterno
que nos não suporta tempo, me não suporta digno!

III.

lavo as mãos. volto. o meu cheiro geral, descubro-o,
é de criança mergulhada em rêveries de tabaco-seda negro.

IV.

sou cuspido do letárgico para a escrivaninha
por uma força incognoscível

o resultado
vai sendo este

porquê
para quê
é por mister olímpico do fado segredo e capricho

assim que nem eu
supra-vomitado
conheço a chave do amanhã.

intermezzo II

2011-09-28T15:06:00.003+01:00

Nº07959

2011-09-27T22:46:00.001+01:00

Inevitável e surpreendente, com desgraça e piruetas. O vislumbre um, a perplexidade dois, a dúvida três, e logo a constatação, a ira e o sismo grande de epicentro inlocalizável. Sombras de teatro chinês; olhos demasiado cobertos de cinza, versos rotos e grãos moídos para que pudesse reter descrições fidedignas. Vão, vou. Caminho - esbaforido do metro e da foule - e sou oferecido cartão vermelho - bienvenu - com número em epígrafe. Desço. Homessa, dove ti trovo! Orgânica-maquinalmente, estico um reles-timbre à desfeita ousadia de um hello-my-dear. E olho como não existisses porque todas as ideias, sarcasmos, inquietações se entrecruzavam atmosfericamente feito tiques e pruridos numa cegueira incapaz de outra qualquer coisa. Quanto se balbuciou não pude recolher: o ápice de suspiro-espanto, a voz-mel que se diluía instantaneamente no abismo envolvente, a decisa indecisão-certeza de que o tapete era adiante me puxaram do teu desdém embaraçado qual devorador de valerianos. O que se seguiu foi um estertor interno de imprecações, esconjuro fervoroso contra a púrpura benjamita de voz-de-pastel-seboso-rouco-com-mirtilos da tua soirée confortable. Depois, o sorriso-preparado (qual piano-preparado) para os cumprimentos saüdosos, tão feitos de pitoresco como de indiferença, à distância ou à proximidade arrogante de um passou-bem. E as luzes caindo, e uma mistela très très savante de hommages a clavecínios, arpsicórdios, pianofórtios, gamelónios e electrólitos êmuvantes. Himalaias depois, um fogo-de-artifício de percussões e o encantatório encantamento de dlin-dlins metaloaéreos. Bastou. Fujo-corro. Pelo entretanto, um homem jovem, deitado na relva, ciclicamente se recurvava em ritual pagão, para beber de sua lata. Lata de cerveja, talvez. Que importa ele? Nada, parece-me. Sauf que, aqui, começo a recuperar os alguns sentidos, as algumas tristezas, os alguns de-rastos. E, derradeiramente, pego a noite, tão tépida, com meus braços, e deixo escorrer o meu suor pelo negrume do alcatrão. Negrume hieraticamente estrangeiro, além-mim, além-presente. Assim que vivo num tempo outro: cadê relógio? Cadê moi? Diatribe amorosa*!

*ler à italiana, com a mais requintadamente pirosa adoração lyrica.

intermezzo I

2011-09-22T10:49:00.002+01:00

aviões, carros, barulho que vai-e-vem, breu,

2011-09-17T22:46:00.000+01:00

*

e um candeeiro à espera, um papel à espera. coisas um tanto desarrumadas, partituras à espera; ruído longo ou agudo, cansaço oblongo, mãos belas e sozinhas, sons de talheres vagos, lontanos, esporádicos; escrevo e não escrevo, vou ali, volto, teclo, páro, suspiro, recurvo-me. hoje subi o arco do triunfo como um derrotado. depois passa, porque o vento fustiga e não há espaço para rugas deprimidas. e os carrinhos, ao fundo, lá em baixo, na rotunda, trapalhões, nos seus quase-acidentes, divertem a criança que sobrevive em nós. dir-se-iam telecomandados. depois, há turistas que nos pedem fotografia, esticando uma câmara enquanto arriscam palavras francesas com sotaque de bagagem. olho paris, dou a volta. que belo, etc., etc., e aquilo, e aqueloutro. mas em todas as ruas pergunto-te a vida que levas. olho para além: algures por entre aquele entulho de telhados desci a rua na manhã mais leve de sempre. imagino muita coisa. ainda hoje visitei o grand palais. pela primeira vez, finalmente. dói de espanto e brilho o oiro refúlgido das estátuas aladas e do zimbório dos invalides. certa vez começou a chover de repente e correu-se, correu-se, correu-se. e depois há mansardas. penso muito nelas, também. há-de haver por trás de uma um chagall velhíssimo e abandonado, a pincelar as nuvens de sonhos e tristezas que se evolam de mim feito banda desenhada; há-de haver um scelsi perscrutando signos etéreos no céu de cinzas, com um gato branco aristocraticamente mumificado sobre o seu colo horas a fio. quem me dera ter, falar, habitar alguém. socorrer chagall, comprar-lhe os tubos de tinta, a baguette, queijo e túlipas. ou passar uma tarde em silêncio ronronante, caído para um sofá apodrecido, junto a um piano-de-candelabros já sem cordas, revolvendo pilhas de manuscritos inéditos por colorir. tudo o resto perde sentido, sou estrangeiro em mim. tudo é demasiado maravilhoso e demasiado vazio, demasiado potencial e demasiado indiferente. abismos perseguem-me. guarda-se um vai-s'indo à memória dos sem-tecto. um deles, hoje, fumava tão filosoficamente que me senti pequeno deveras a seu lado. é isto, e aquilo, etc., etc., por aí fora e adiante: parques, ruas, tempo que passa, que passa, que passa, passa e envelhece e sei lá eu, etc., a voz, as vozes, as palavras, le rouge, le bleu, poemas... moribundo-me.

*[esta música... bom... isto é já outra coisa. achado posterior. sou eu despindo-me, tomando banho. une nuit à paris, quand même.]

ostinato ossessivo

2011-09-16T21:30:00.000+01:00

télégramme

à qui de droit:

venez me lire éclat de saphir;

le désir inavoué

je vous garde toujours.

... Cha cha cha, cha cha cha, le Brésil n'en était pas là ...

2011-09-14T09:56:00.001+01:00

oi? (crônica-impromptu de um week-end)

2011-09-11T21:07:00.001+01:00

Sans cesse, le soleil changeait de place entre les cordages, et le roulis le faisait rebondir comme une balle hors d'un filet aux mailles trop larges. Leio Yourcenar à luz nova do meu quarto. Consulto palavras no meu novo-velho dicionário. Comprei-o ontem por dois euros num alfarrabista, depois de uma quasi eterna indecisão entre tantos dicionários novos (todos eles ostentando as mais tristes capas hello-kitty). Penso deixar Yourcenar por uns dias, atacar Camus imediatamente (le roulis me fait rebondir comme une balle hors d'un filet aux mailles trop larges) e deixar viajar o sol em mim. Paris é outra, nova, grande. Das minhas janelas-corbusier olho a paisagem como se ela fosse o sonho impreciso de um romance lido há muito. Lembram-me capítulos dispersos, já diluídos nas minhas mãos, destituídos de paixões senão apenas de curiosidades elegantes, indiferentes, charmantes. A torre Eiffel é um poema-hertz à la Sá-Carneiro; lembra-me prólogos, chuvas, lembra-me criança e um jovem de dezassete anos fotografado sob um sino gigante, naquele que seria, até hoje, o seu retrato mais john-cage. Montparnasse, essa, lembra-me roxo, púrpura, violeta, oiro sobre negro, sedução à flor eloquente dos timbres e dos olhares. Mas das minhas janelas-corbusier também se vê o Panteão (certo?), e do meu quarto, agora, vê-se a lua, que é fresca, é doce, é cheia, é parisienne. Vou à minha varanda, respiro a paz segura em que me movo perante um amanhã diariamente inimaginável. Olho a modernidade do meu quarto que me rejuvenesce, torna-me maior e adulto, veste-me limpo. O meu duche é lugar de brio e de futuro, brio e futuro como Paris é, mais do que nunca, e apetecível. Claro: tive de visitar os meus lugares. A livraria Shakespeare, Notre-Dame (para ouvir o órgão, bien évidemment), Montmartre, Mélodies Graphiques (um Edward tem de tomar as devidas precauções caligráficas), e aquela ponte onde reencontrei o pianista que há-de ser, certamente, um Samson François disfarçado e decadente, e o seu colega contrabaixista, e o cantor preto feito de sorriso e desembaraço. Assim, sob um céu esplendoroso, jazzificavam la Seine, e os meus olhos bebiam sôfregos todos os matizes de verde e castanho e cinza das árvores e dos cais e dos telhados em torno.

bonjour l'avenir

2011-09-03T00:13:00.003+01:00

melopeia (um texto de há seis, sete anos?)

2011-08-26T13:12:00.001+01:00

Não, o pano não subiu. O pano não subiu porquejá estava subido e eu não era o primeiro naquela tarde nocturna a assustar amultidão-estátua, estátua talvez só temporariamente, talvez só temporariamenteporque saltariam em fuga ao ouvirem os acordes iniciais do Menuet sur le nom de Haydn, deMaurice Ravel, pelas minhas mãos-Schubert.

Si,(sol,) lá, ré, ré, sol. Calmo de prazer nem me lembrei que os nervos nãosurgiram, ou talvez tivessem surgido, mas manhosos e traiçoeiros na sua artetrágica de destruir um concerto. Deus, Shiva, Alá me livrasse disso! A multidãonão fugiria: morreria!...

Ré,(lá,) dó, si, sol, lá, lá, si. E percorria-me uma vontade súbita de lá ficar oresto do dia, da noite e da madrugada, e depois o outro dia e noite seguinte epor aí adiante. (Não tinham morrido! Não saltaram sequer!)…

Deluz quase morte –-apenas o piano e a minha figura despenteada por naturezaestavam chama e foco das atenções—. Chama o piano Steinway, dos melhores (mas este dos piores), chama eu suado já nomeio da peça, cinzas nenhumas que chama-artista não acaba, nem que chama emgelo, esquecida.

Sol.(Lá fora um sol também, pintado em pautas brancas de algodão.)

Sol.(Sol também quem compôs isto. Maravilha!)

Ré,Sol. E termino, e termina a peça. Transforma-se o piano no instrumento surdoque é sentado e escondido e abandonado. Retiro-me; ele que se arranje lá com oseguinte, se é que o seguinte é pianista, e não, não é, é a orquestra, a decordas e sopros e arranhões, e diz o maestro, Força, e a orquestra desafinada, Fzôrçza, e o maestro, Socorro,e a orquestra, Szocorrzo, e o piano,…, e o público resignado…

Ah!...Não seja esta anterior frase um Saramago; é ou foi antes a minha excitação.Foram as palmas, foi o efeito das palmas. Foi o querer ir até à Lua feito Bacha compor, e voltar saltando qual cavalo selvagem de dedos longos e finos emusicais, se é que o cavalo na sua animalesca inteligência reduzida salta, se éque o cavalo tem dedos, quanto mais longos, quanto mais finos, quanto maismusicais.

Dosmeus mais felizes dias de vida conta-se este. Glória que durou segundos numpalco de madeiras novas envelhecidas. Glória que se guardou dias de infinito apartir das traseiras do auditório, lá por onde fui andando de mala e casaco, àprocura do carro da minha mãe algures, algures lá longe, lá longe cá perto, ena minha mente ainda a melodia do Ravel e o bater de palmas ecoando,fervilhando, espumando.

Lálonge, cá perto. Fim.

estranha emoção,

2011-08-23T01:06:00.000+01:00

a que me despe as memórias esquecidas da infância.

estranha a descoberta, a incrível e inesperada descoberta de tanto em mim!...

as maravilhosas descobertas de hoje!

2011-08-15T22:51:00.008+01:00

(1913)

(1926-27)

(?)

a meio d'agosto

2011-08-14T01:03:00.003+01:00

tu que lídia és e onde vives
lídia de fumo e sombra
? onde habitas teu coração meu
à sombra-espera do futuro
e onde lavas teu rosto sem poeiras
belo mármore de gesto clássico ?

ó lídia tu te moves ou não
? e és alada porventura pelas noites ?

teus seios de sede de seda
sigo-te nuvem sonho profundo

ó lídia tu me foges ou não ?

? tu que estátua és e onde te emudeces
frágil perfeita como ninfa petrificada
tu que dias nos trazes e em que paisagens ?
dize bela moça que crês tu que lídia és
dize quem te sou e para onde é o caminho

mas se vento e cobras como cabelos
se em musgo de breu a pedra transformada
se a teus dedos de mar e nácar já não as pétalas que te dei
se a teus dedos do céu trovão caído um raio que me lances
dize bela moça quem crês tu que lídia é
dize a quem sou e para onde é o caminho

deste céu em que bóio, só, perdido.

2011-08-09T01:13:00.006+01:00

...

chimère

2011-08-08T16:00:00.006+01:00

Depois de Balzac (A Mulher de Trinta Anos, interessante, sem ser genial) e de Camilo Castelo Branco (Amor de Perdição, com belas expressões, belo português, belos momentos, mas por certo um tanto enjoativo de tanta tragédia e melodrama), só mesmo a surpresa de Júlio Diniz para me deixar rendido como raras vezes!

D'As Pupilas do Senhor Reitor fico com a força surpreendentemente generosa de um escritor fraterno, fresco, de um humor enternecedor e empolgante. Chorei e ri como nunca me supus capaz com um livro. Finda a última página, fui de imediato ao piano ler as Impréssions Poétiques de Alfredo Keil. E renasceu em mim, com inesgotável energia, aquela vontade vertiginosa de uma vida sã e telúrica, de um solar, dos campos virgens, de rugas no rosto e dos milagres da natureza, do teatrinho d'ópera... Saüdades de futuro, lembrando Pascoaes - mas que futuro, se se desmoronam as virtudes a cada dia, contra um eu solitário que definha já descrente?

d'agosto

2011-08-02T00:56:00.000+01:00

coisas avulso que me animem e me ofereçam paz à noite

2011-08-01T02:04:00.001+01:00

achorripsis : [xenakis]

2011-08-01T01:44:00.008+01:00

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nocturno

2011-07-30T00:39:00.001+01:00

Havia uma cidade em espanto linear a cavalo noutra cidade em geometria ambígua, um jardim era metade do outro, em que as pétalas andavam para trás e para diante, com o perfume trocado e o silêncio das cores tremendo no seu erro cheio de alvoroço florido, os arquitectos disseram: é preciso um novo espaço para estas duas pessoas que estão a pensar tanto com o corpo – e numa casa abria-se a porta que vigiava os corredores onde o pólen se acendia e dançava, e de repente a porta descerrava o espectáculo antigo do nascimento da lua num quarto escuro, via-se o que a lua sempre fez para trepar do soalho para o tecto pelas paredes docemente retardadas, era o tempo da seda entre os nossos vinte dedos embrulhados, e alguém escrevia à máquina num dos planos de intersecção urbana, e a frase escrita aparecia com o seu rumor externo noutro sítio, mas agora via-se no meio de uma clareira de silêncio vivo, e ia-se apreendendo a nossa mútua nudez colocada no sentido da frase, nós éramos essa cidade tremendamente posta em uso, em toda a parte estavam mãos em vez de garfos e lâmpadas, e a frase era assim: o amor, as mãos ininterruptas.

Herberto Hélder

d'«a mulher de trinta anos», de balzac

2011-07-30T00:20:00.006+01:00

la liseuse : fragonard

(...) Esse cruel e triste ensino é sempre o fruto das nossas primeiras dores. A marquesa sofria, verdadeiramente, pela primeira vez e decerto pela única na sua vida. Com efeito, não seria um erro acreditar que os sentimentos se reproduzem? Uma vez desabrochados, não existem sempre no fundo do coração? Lá se apaziguam ou despertam conforme os acidentes da vida; mas lá ficam, e a sua permanência modifica necessàriamente a alma. Desse modo, qualquer sentimento só terá um grande dia, aquele mais ou menos longo da primeira tempestade. De igual maneira, a dor, o mais constante dos nossos sentimentos, só será viva na sua primeira irrupção; as suas outras manifestações irão enfraquecendo, seja pela nossa habituação às crises, seja pela lei da nossa natureza que, para se manter viva, opõe a essa força destruidora uma força igual, mas inerte, tirada dos cálculos do egoísmo. (...) A grande, a verdadeira dor será, portanto, um mal bastante mortífero para abranger ao mesmo tempo o passado, o presente e o futuro, não deixar íntegra nenhuma parte da vida, desnaturar para sempre o pensamento, inscrever-se inalteràvelmente nos lábios e na fronte (...). Ainda, para ser imensa, para pesar sobre a alma e o corpo, essa dor deve chegar no momento da vida em que todas as forças físicas e morais estão jovens e fulminar um coração bem vivo. A dor faz, então, uma larga ferida; o sofrimento é grande e nenhum ser pode sair dessa doença sem qualquer poética mudança. (...)

(...) No mês de Outubro, deixou o seu velho solar de Saint-Lange, onde se tornara fresca e bela na ociosidade duma dor que, a princípio violenta como um disco lançado vigorosamente, acabara por se amortecer na melancolia, como pára o disco depois de oscilações gradualmente mais fracas. A melancolia compõe-se de uma sucessão de semelhantes oscilações morais, a primeira das quais lida com o desespero e a última com o prazer: na juventude, ela é o crepúsculo da manhã; na velhice, o da tarde. (...)

(...) Onde encontrar energia em Paris? Um punhal é uma curiosidade que suspendem dum prego doirado, que decoram com uma bonita bainha. Mulheres, ideias, sentimentos, tudo se parece. Já não existe paixão, porque as individualidades desapareceram. As categorias, os espíritos, as fortunas nivelaram-se, e todos passámos a usar fato preto, como se estivéssemos de luto pela França morta. Não gostamos dos que nos são iguais. Entre dois enamorados há diferenças a anular e distâncias a preencher. O encanto do amor desvaneceu-se em 1789! (...)

(...) Estabeleceu-se então uma conversa entre a marquesa e o jovem, que, segundo os usos, aflorou, num momento, uma grande quantidade de assuntos: a pintura, a música, a literatura, a política, os homens, os acontecimentos e outras coisas. Depois chegaram de modo insensível ao eterno assunto das conversas francesas e estrangeiras, ao amor, aos sentimentos e às mulheres.

- Somos escravas.

- Sois rainhas.

As frases mais ou menos espirituosas ditas por Carlos e pela marquesa podiam reduzir-se a estas simples expressões de todos os discursos presentes e futuros a respeito dessa matéria. Essas duas frases querem sempre dizer num tempo determinado: «Goste de mim. - Gostarei de si.» (...)

(...) «O amor toma a cor de cada século. Em 1822, é doutrinário. Em vez de se provar, como outrora, por factos, é discutido, fazem-se dissertações a seu respeito, transformam-no em discursos de tribuna. As mulheres nesse aspecto estão reduzidas a três meios: primeiramente, põem em dúvida a nossa paixão, recusam-nos o poder de amar tanto como elas. Galantaria! Verdadeiro desafio que a marquesa hoje me lançou. Depois, dizem ser muito infelizes, para excitar a nossa generosidade natural ou o nosso amor-próprio. Um jovem não se sente lisonjeado por consolar um grande infortúnio? Finalmente, têm a mania da virgindade! (...)

(...) Uma tarde, os dois apaixonados estavam sós, sentados um junto do outro, em silêncio, ocupados a contemplar uma das mais belas fases do firmamento, um desses céus puros nos quais os últimos raios do Sol lançam fracos coloridos de oiro e de púrpura. Nesse momento do dia, as lentas degradações da luz parecem despertar sentimentos suaves; as nossas paixões vibram frouxamente, e saboreamos as perturbações de não sei que violência no meio da calma. Ao mostrar-nos a felicidade por meio de vagas imagens, a Natureza convida-nos a gozar dela quando está próxima de nós, ou faz-nos recordá-la com saudade quando fugiu. Nesses instantes fecundos em encantamentos, sob o dossel dessa claridade cujas ternas harmonias se unem às seduções íntimas, é difícil resistir aos anseios do coração, que têm tanta magia! Nesses momentos, os desgostos abrandam, a alegria embriaga e a dor desvanece-se. As pompas do poente são o sinal para as confissões e os encorajamentos. O silêncio torna-se mais perigoso do que a palavra, comunicando aos olhos todo o infinito poder dos céus que reflectem. Quando se fala, a menor palavra possui um irresistível poder. Não há então luz na voz, púrpura no olhar? O céu não parece estar dentro de nós, ou não nos parece que estamos no céu? (...)

(...) A geada tinha tão bem purificado o ar, endurecido a terra e revestido as lajes que tudo tinha a sonoridade seca cujos fenómenos nos surpreendem sempre. O passo pesado de um bêbebo retardatário ou o ruído de uma carruagem de regresso a Paris ecoavam mais vivamente e eram ouvidos mais longe do que de costume. As folhas mortas agitadas por súbitos turbilhões batiam nas pedras do pátio de maneira a dar uma voz à noite, quando esta queria manter-se muda. Era, em suma, uma destas noites agrestes que arrancam um lamento estéril a favor do pobre do viajante e tornam o canto do lume tão voluptuoso. (...)

poïesis

2011-07-29T16:49:00.000+01:00

summertime!

2011-07-24T18:10:00.000+01:00

*

2011-07-23T23:33:00.001+01:00

sophia

2011-07-23T19:59:00.002+01:00

que palavras?...

2011-07-23T00:37:00.000+01:00

ainda não vi-te as mãos : gravações

2011-07-22T22:00:00.002+01:00

ensaio aberto (completa excepto ante-abertura) [7.vii.2011, Escola Superior de Música de Lisboa]

récita (excertos) [9.vii.2011, Teatro Sá da Bandeira - Santarém]

hoje roubei todas as rosas dos jardins

2011-07-19T00:10:00.002+01:00

e cheguei ao pé de ti de mãos vazias

[eugénio de andrade]

(our?) favourite things

2011-07-17T22:54:00.005+01:00

poema de água transparente

2011-07-17T01:46:00.007+01:00

penso em nós

nas reticências que me afastavam por segundos

dizia - espera

dizias - vem

e eu com medo que não viesses vinha-te até que me não visse e no entanto

dizia - espera

nas reticências que me afastavam por segundos e me deitavam olhando-te o sorriso morno doce feliz

e como nada havendo lá fora nem tempo nem lugares senão o nosso leito flutuante

permiti-me confidências a nudez frágil ou a súbita vontade que os tomasses em tua boca

para que de branco se rompessem pontos e pontos e um magno travessão.

agora penso em nós

e na razão que me é ainda estranha para as reticências

e pergunto-me se valerá a pena percebê-las sob pena de me murchar de penas e nostalgias.

crê, contudo, que é indelével já a nossa marca

- travámo-nos o conhecimento completo do óptimo e de sonhos mútuos e,

não importa que histórias se escrevam,

é já singular a viagem insólita a que nos permitimos.

d'après la nuit

2011-07-16T01:13:00.016+01:00

esperei que viesses, lídia de sol-poente e primavera,

ler o meu perfil de diletante

à sombra rubra deste café cinematográfico.

as minhas mãos estão quentes, estão belas,
do exercício apenas de as imaginar

rompendo-nos segredos e tomando-te a cintura;

as veias se definem latinas, literárias,

e a tez morena-sedosa nos sugere o suor-orvalho

de amantes perversos em hotéis de luxo

num último andar de mojitos e uísque
sobre as luzes de uma cidade.

virias como a única que só pudeste ser

nos leitos frescos que nos conheceram abraçados,

tão ágil e leve como vermelha no gesto

segura de luz e volúpia e do brio-pormenor

com que discreta me surpreendeste vontades.

esperei por que as mãos te pudessem confirmar

a distância certa entre os sapatos-de-agulha e a saia nervosa.

como passatempo bebi em teu nome um cappuccino duvidoso

e a garfos esparsos te mordi o chocolate

- de um bolo sofrível.

faltaste, fazendo do meu céu uma cartolina de estrelas penduradas

e da minha noite uma encenação manhosa

sem espectadores que nos sonhassem beijos húmidos.

(gosto-te porém a lua que escondes tímida
e que mais nua fosse melhor seria,

e pergunto-me porque se envergonham como crianças

todas as vénus descobertas ante o
deleite
que as benza reconhecido.)

(assim pois que chego a casa logo preparo um copo de água para te dar,

de tão hábito que se vem tornando o gesto;

- como não estando, bebo-te lembranças, ouço gardel e divago.)

estás por aí? ouve-me: eu estou pelos interstícios dessa música que te beijo.

ouve-me e abraça-me, que as mãos estão belas de nos imaginar dançando,

fartas de fogo, transbordantes de lume, resplandecentes de poemas.

nessa linha coleante que as cordas soltam com indícios de sal,
e que é o som mesmo que te surpreende o meu corpo em contra-luz,
guarda o pouco de nostálgico que poderia haver nessas harmonias
e junta-me a ti para que percebas lábios e vulcões e a grandeza
das minhas mãos subindo-te apertando-te agarrando-te as vertigens.

(vê-te os dedos: que indecência...
e o sorriso impossível de desfazer...
por que temes se é tão justo?
ouve-me: leio-te tudo isto
aos ouvidos perto
- os perfumes misturando-nos
e a minha voz o breu ruborizando -
e sussurro-te que venhas e durmas sobre o meu peito;
pois que não há paz maior
e a paz nossa é de ninguém.)

eureka!

2011-07-15T13:39:00.001+01:00

e amanhã?

2011-07-13T19:37:00.006+01:00

I. sentado só à espera do comboio que me deporte: em torno de mim um vento surdo que me segreda mágoas ao meu corpo. são memórias de quotidianos perfeitos e de palavras mortas incognoscíveis as que se me sopram pesadas aos ouvidos e logo correm para os céus de abismo longe. te não posso esconder o vago mortiço nostálgico desânimo a que me abandono porque a ninguém pertenço e porque foi tudo volátil e superficial em mim último. que coisas pude agarrar com a certeza primordial de cabras-montesas? que barro ou pedra pude em vão moldar para que me calcasse as fundações de concretos viris e coitos fartos de passado e de futuro mas, sobretudo, de presente? ao invés, o meu corpo é um espectro que deambula sem consciência física. perco-me de mim com a facilidade mais triste, disperso-me e fujo-me porque não sei ser da terra com a força necessária.

II. com o acontecimento tudo muda, principalmente quando é largo e trepidante. cresci como um adamastor que se crê pigmeu raquítico. não há factos que me sosseguem, olho os vizinhos da carruagem com o ciúme-incredulidade de quem admira almas úteis. cresci como lamento de mim próprio, cresci porque a isso me obrigaram circunstâncias de mim estéreis, e ousei lançar ao alto porções estranhas daquilo que me imagino ser. magro, porém, como cadáver desiludido, viajo porque me ensinaram a obliterar bilhetes e a permanecer quieto e sonolento em poltronas vazias de compaixão.

III. se anoitece, o meu sono perpétuo lembra-te contornos de princesa e a luz porto-rubro dos teus gestos. cavo o poço que me há-de enterrar ou, na fé ridícula dos loucos e poetas, me há-de romper a terra do outro lado, para um mundo exótico que me absolva de mim mesmo.

IV. praia nua, só a lua nos ilumina. corro, corro, corro para que se soltem amarras. a água fria é como benção que me devolve ao nascimento. as estrelas nada nos dizem. choramos abraçados porque o mar é muito maior do que nós, porque luzes cintilam num horizonte urbano decadente, porque está frio e é difícil a indefinível incerteza dos dias futuros.

do que se tem falado

2011-07-04T19:45:00.000+01:00

à noite... [madrugada que nos embale]

2011-07-03T02:01:00.003+01:00

para o início de julho

2011-07-01T01:47:00.001+01:00

para o fim de junho

2011-06-29T00:39:00.002+01:00

tem teu nome toda a sombra de oliveira

2011-06-27T22:32:00.003+01:00

...

já pouco falta...

2011-06-26T01:23:00.001+01:00

ainda não vi-te as mãos

ópera de câmara

teatro sá da bandeira, santarém

9 de julho, 21h30

edward luiz ayres d'abreu, música
joana guerra, libreto
ruben chama, encenação
simão miranda, assist. de encenação
joão bernardo próspero, pintura

com

ariana russo, soprano
ana atalaya, soprano
luís pereira, tenor
andré baleiro, barítono

jan wierzba, direcção

philippe marques, piano
antónio correia, acordeão
ana thomaz, soprano
rui aleixo, tenor
david gomes, tenor
catarina atalaia, flauta
joão nunes, saxofone
mário vinagre, clarinete
david campelo, flauta de bisel
nuno caetano, trompa
francisco couto, trombone

~

Num pequeno cenário, como uma villa no meio da cidade, três personagens coabitam no espaço das ansiedades, desesperos, tristezas, esperanças e medos. Estas personagens que são vizinhos não se conhecem, mas reconhecem-se visualmente. Cada uma delas cria uma expectativa em relação às outras e uma entidade que, na intimidade, é diferente. Nesse meio íntimo, elas desenrolam o seu fio de pensamento, cantando o que as atormenta. Cada uma, à sua maneira, conta a sua história e, no anonimato, libertam-se ao som da música do pianista que toca todas as manhãs, e que guia estas pessoas para a interrogação da sua existência ou do futuro.

~

€5
Reservas através do telefone 243 309 460, de 3ª feira a Domingo.

que nos diz o vento do oriente?

2011-06-24T04:34:00.011+01:00

adiámos a praia, o crepe com gelado (e não congelado...), mas avançámos os corpos e as vozes, por entre a descoberta do suave, do grande, dos corpos deitados, abraçados em ante-sono (e a vontade era tanta, a de adormecer junto ao teu colo meigo onde cabem todas as minhas contradições!)...

quatro da manhã e por certo o teu perfume superou qualquer vestígio de tabaco no meu corpo - o teu perfume e a descoberta do suave - e o mistério que provoca, cada vez mais - e os teus olhos que brilham, e o teu sorriso, e a simplicidade sincera com que nos bebemos mojitos.

a verdade é que não comparo: não sei explicar mas da mesma forma que o perfume superou o tabaco, também a tua presença superou hoje as memórias doídas e exangues que se diluem. (e fui feliz lendo-te lobo antunes, folheando-te a illustração, mostrando-te os truques mágicos da escrivaninha, tanto como são felizes os sem-tempo, os sem-amanhã.)

sim. tenho agora medo do inverso, da viagem. pois que o destino é irónico mas só os deuses puderam lançar-nos em tão incerto agravo.

hoje, porém, o leito é nosso. e mesmo que tenhas saído de madrugada, deixou-se ficar na minha pele o calor terno e doce do teu corpo generoso.

corro para dormir não pelo sono mas para te agarrar na ausência e nos sonhos, que só tu lograste agora sossegar cativa a minha noite.

(...) sorri ou, pelo menos, puxa os cantos da boca para cima: se mantiveres os olhos secos vão pensar que é um sorriso. (...) [ALA]

2011-06-22T22:05:00.004+01:00

começa o verão, e com brio!

2011-06-21T15:30:00.000+01:00

bouquet (para o fim da primavera)

2011-06-20T17:34:00.002+01:00

I. Rosas... inocência
II. Martyrios... luto, dôr
III. Perpétuas... saudades, resignação
IV. Cravos... amor
V. Papoilas... tarde de verão
VI. Malmequeres... lendas

ustvolskaya

2011-06-19T23:33:00.004+01:00

prosa dolorosa, cheia de ciúmes e memórias. nem corpo nem espírito se resignam. o coração definha, puído, como trapo-lixa. morreu poema porque nada presta e nada valeu. na força das metáforas imprimiu veneno o destino sarcástico. os versos são as mais tristes merdas de um cadáver adiado. e eu perdi, falhei, caí sozinho e ignorado no mais doente e vago abismo. percorro secas as águas, enterro o rosto nas gretas podres-desfazendo-se dessas paredes que me esmagam. cheiro o óbito da terra, solta-se fogo-fátuo de mim próprio. um nada, lesma verrugosa transitando contra sombras e espectros. quanto escrevo é a força bruta de cinzelar o ódio aos deuses e não retórica. quanto escrevo é a força primária cuneiforme de magoar pulso e mãos contra a pedra-papel e não ideias, e não revoltas. nada há que se revolte se tombou o céu sobre os meus ombros e o peso de um castelo que implode é castrador de quaisquer sentimentos heróicos. tudo fantasmas, em volta de mim, zurzindo-me incessantemente os nomes proibidos. e a cada gesto, momento, fôlego, sangue que se derrama gordo, lento, sujo e escuro. prosa, pois, dolorosa, porque feita de gritos, gritos, gritos, que gritam não, gritam impossível, gritam recordas-te? (não, não, não, não!)

as sementes do fado

2011-06-19T13:13:00.001+01:00

[...] d'álvaro siza [...]

2011-06-19T11:27:00.003+01:00

bonjour tristesse.

[pós-cinemateca/ante-sono]

2011-06-15T02:33:00.002+01:00

[10'-15'40'']

2011-06-13T14:32:00.000+01:00

Cafe Muller from aaron Durham on Vimeo.

autopsicografia de estilhaços coligidos (IV)

2011-06-12T21:29:00.009+01:00

para o indeterminado: palimpsesto (lauda inquieta)

o rendilhado fino, renascença de donzelas e cavaleiros, poemas e ciprestes de lendas e contos, todo o calor-aroma bege como aguarela vincada em tons de sépia, as paredes do edificado prenhes todas desta sensualidade hierática das coisas intemporalmente nobres: assim receberam meus olhos a luz-poeira de salamanca.

seja índice: plaza mayor, no coração como máscara urbana, algodão-doce, la foule, mágoas que desabam, multidões de sapatos-altos, cor e álcool, beleza súbita e pandemónio, a canino-galinacidade do espanhol “falado”, o ser-se às avessas e a vontade de mergulhar loucura fora, gritos e risas, risos e cambalhotas como piruetas dá a lua (e o fume, lídia, que a pegava como se tocha fosse), jantar foie gras de avestruz, o nosso mujito (o de beber, e o gelado), a sedução-cuba, gestos d’álvaro cunhal e orthographia aristocrática; e, hélas, a interrupção (rápida?) para a fugacidade fria do norte, a cordialidade inédita, o cinematográfico abraço de compaixão em que caí para mim subitamente e logo fugi para os astros, se ao fim pertencia e não à dúvida.

que nos dizem as conchas da fachada? dizem-nos talvez mais as mãos que nos demos de madrugada, hesitações e ante-sonos cheios de pensamentos e perplexidades (le désir inavoué, la peur, la tristesse).

mas são muitas as coisas. repito as lembranças todas como que em câmara lenta, à procura de sinais que nos (e nos) expliquem. pelo labirinto confrangedor de hoje perscruto em mim a vontade maior: se refúgio ortodoxo na sibéria (na carélia quiçá), se depravação boémia em urbes nocturnas?

rimo-nos: de onde dormimos, do pequeno-almoço epicamente mau, dos outros e de nós. e assim, sentados ao fim do cais magro e comprido, suspenso sobre as águas, falávamos também do inquieto e do indeterminado. e nenhuma outra certeza poder-se-ia adivinhar mais pungente que a metáfora dolorosamente dúbia e irónica que nos rodeava (as aranhas, sinistras, que depressa nos vieram enlaçar em teias armadilhadas, e o nome do próprio rio que aos nossos olhos corria sereno, eterno, e que era, nem mais nem menos, tormes. ).

queria ser mais forte e impenetrável que as pedras oblongas, magistrais, que nos fascinavam durante a viagem de ida, e enterneciam na viagem de regresso a lisboa, pouco passada a fronteira. queria poder logo fugir para o togo, o tibete, marte ou saturno ou burkina faso, construir o solar de que também és sonhadora. mas são muitas as coisas; todo o futuro foi arrancado a ferros pela raíz, e aos deuses, lídia, cabe o destino. (no canto-âmago, no zénite projectado do último lugar do coração, a fermata riscada a giz, a marca d’água, e que se renova perpetuamente a cada segundo, meio segundo depois de morrer constantemente, a fermata é pois sítio de espera e esperança, de queda e abismo, e do sonho-terror em que tu-outra voltas para mim.)

para que me adormeça sereno, para que me devolva branco e orvalhado

2011-06-10T18:36:00.002+01:00

Segue o teu destino,

Rega as tuas plantas,

Ama as tuas rosas.

O resto é a sombra

De árvores alheias.

A realidade

Sempre é mais ou menos

Do que nós queremos.

Só nós somos sempre

Iguais a nós-próprios.

Suave é viver só.

Grande e nobre é sempre

Viver simplesmente.

Deixa a dor nas aras

Como ex-voto aos deuses.

Vê de longe a vida.

Nunca a interrogues.

Ela nada pode

Dizer-te. A resposta

Está além dos deuses.

Mas serenamente

Imita o Olimpo

No teu coração.

Os deuses são deuses

Porque não se pensam.

Ricardo Reis

uma paciência[/espera] quase catártica

2011-06-09T02:03:00.001+01:00

Passei o dia à espera. Com paciência quase catártica. Esperei que o piano do vizinho explodisse em penas brancas e negras para invadir a rua morta de silêncio, esperei que a garganta da senhora se calasse ou que perdesse os pés à entrada da casa, esperei que alguma taça se partisse para acordar os pássaros fartos de bagas, esperei que alguém procurasse o corrimão das minhas escadas, esperei que o vento se levantasse em tempestade, esperei pelo lanche com a resignação de uma criança que tem medo de facas, esperei por adormecer como passatempo porque nada chegava, esperei pelo passeio ao longo do rio, esperei pela afirmação da minha razão mas ninguém quis falar.

Joana Guerra,

excerto do libreto de ainda não vi-te as mãos, a estrear muito em breve

escreve Sá-Carneiro a Pessoa, em 1915:

2011-06-08T12:07:00.000+01:00

«(...) Para mim basta-me a beleza - mesmo errada, fundamentalmente errada. Mas beleza: beleza retumbante de destaque e brilho, infinita de espelhos, convulsa de mil cores - muito verniz e muito ouro: teatro de magias e apoteoses com rodas de fogo e corpos nus. (...)»

eu, em mim, sei só de nós a eternidade

2011-06-07T19:18:00.001+01:00

só que no tibete... ou no quirguizistão... não pode haver este som... [há sempre ricardo reis, é uma escolha!]

2011-06-06T23:28:00.005+01:00

in der nacht...

2011-06-04T23:45:00.000+01:00

brasil!... (a impossibilidade de se ficar indiferente)

2011-06-04T22:54:00.004+01:00

[ p.s.: num dia "normal" tomaria isto por deprimentemente piroso... talvez sinal de loucura minha, esta vontade de dançar com eles ]

[approposito:

]

{ou ainda:

... aHahAah! }

Kaikhosru Shapurji Sorabji | 1.ª Sinfonia para Órgão (1924)

2011-06-04T21:14:00.000+01:00

autopsicografia de estilhaços coligidos (II e III)

2011-06-04T19:39:00.000+01:00

para a viagem: confissões (lodo em que naufrague)

como houvessem dias e noites acuso-me um sono deslocado; não havendo dias ou noites mas uma sucessão martirizante de passos para lá e para cá, adapta-se o relógio à vontade enlouquecida de gritos surdos e abismos. este é um cansaço que me redobra a coluna e me ata às costas uma torre de contentores enferrujados pelo tempo e pelo ódio. que me puxa maxilares para o fundo do poço atrás de mim, que me força o sorriso medonhamente alegre de mendigo-palhaço. olho planícies, a rede eléctrica, nuvens tão belas, colinas-quase de doce gesto, ninhos sem cegonhas e um sol paralisante. lá fora tudo vive imperturbavelmente alheado da morte que o meu hálito exala pelo comboio inteiro. extenuado, o meu corpo é gasto de toda a seiva primordial: o sobrante é o resto apodrecido como sarcamo último da própria natureza. percorre, percorre, percorre um mar de petróleo o meu espírito inconformado. insurjo-me contra todas as verdades impossíveis que me afogam mas, se me queria liberto para o real vôo, já não posso senão cair eternamente. como um estrondo de fúria, irrompe pelos meus braços e minhas mãos e o universo a certeza ferida do teu nome cinzelado. como ostinato obsessivo ganha tudo à minha volta uma porção fictícia de ti, que me provoca, que me acusa, que se deslumbra fácil e graciosa contra o açaime que me proíbe. quando o comboio pára a meio do nada, e tomba nua a solidão sobre a paisagem, tenho o desejo de perpetuar até ao infinito do desaparecimento aquele silêncio confrangedor. (tudo se confrange, se contorce, se debilita minguado porque toda a poeira é abandono, quando privada do teu canto.)

para o fim: anúncio (soro que me suporte)

todos nós somos inventores soberbos de histórias singulares. vivemos cheios de considerações e hipóteses, possibilidades e argumentos. frágeis ou astutas, as nossas palavras lançam epopeias e cruzadas, dilemas e paixões. é engraçada a humildade falsamente inocente e sonhadora com que discutimos posturas paulatinamente reprojectadas. e como, à mais discreta aragem, destruímos toda a cúmplice sinceridade. aqueles, os possíveis corpos-almas-perfeitos, quem sabe quantos deles nos esperam, à traição fútil e incompreensível de um anterior? e com que mais seca fel incolor, obliviante, se nega o sonho às virtudes mais proféticas? que pior filosofia existencialista poderia alguma vez explicar o insucesso da virtuosa intimidade concordante? mas à razão não se permite a estupefacta dúvida inexplicável, e tudo bóia como azeite sobre água num oceano de amarga contradição. com o tempo avança inexorável a inquietude: avança para louca e, qual fim aos poucos desejado, renasce o dom-medo-desequilíbrio de querer ser ainda apaixonado.

autopsicografia de estilhaços coligidos (I)

2011-06-04T00:52:00.003+01:00

para a insónia: paliativo (rio em que mergulhe)

luz doente, fria, como prisão que me desterra ainda mais; habita em mim a cal inquieta, um vazio brandamente decadente. um duche é tanto quanto me baste para me socorrer de um alívio temporário à flor gasta e podre da minha pele. esgota-se a água, porém, como se esgota a falsa paz. dissolve-se em vapores infinitamente centrífugos como tudo o que em mim dispara, sucumbe e regenera incessantemente. o duche redime, mas logo imprime ao corpo a humidade triste de uma lisboa vazia. esse cuspo que me molha não-catártico é, afinal, um agitador de memórias incríveis e dolorosas. um visco prenhe de sagrados, de poemas e promessas hereticamente destruídos pelo maior insulto: um cabal desprezo, uma recusa insólita. martelando-me cínicas as gotas na minha cabeça, soltam-se pedaços de lembranças de repente inverosímeis. sem que nada o justificasse, avança para mim, empurra-me e esgota-se-me rente aos olhos aquele anoitecer perdido em chão de vento. dos nossos passos, cheios de simplicidade e placidez, emergiam labaredas da mesma poeira que envolveu, outrora, reis e princesas de azeitonas cobiçosos. ali esperávamos o breu misterioso e ameno, como que benzidos pelo não-tempo, pela terra que nos suportava sem que disso cuidássemos a menor dúvida, se em nós diante o caminho apenas e a grande lua. (a tua presença sinto-a, como corpo meu. como se lá estivéssemos sei os sons que a brisa urdia, sei os castanhos que a cor metamorfoseava. de bálsamo na mão, tão lenda e tão longe como junto a mim a tua voz e os teus sonhos.)